una lluvia sin raíces
cae
sobre la ciudad de la ceniza y el trabajo,
cae como un bosque inverso
que barriera el alma
moja el cabello con sus hojas tiernas,
la ceniza la tierra, la escoria y el alma,
y moja su lengua
que no se detiene si no es para
lentamente crear un eco,
uno solo por cada hoja
golpea los cristales de las ventanas
de esa lluvia sin raíz ni deseo
que cae como un sermón severo
del Padre
sobre el alma que ya no está,
disuelta en el fetichismo bajo la lluvia