lo que en toda acción hay de
destrucción y descomposición.
Juan Eduardo Cirlot
Lo patente de la realidad,
la dificultad de existir,
la destructora salvación del deseo,
el agotador y perpetuo comienzo,
ser un mero pretexto
inquietante, turbio,
ser un paisaje deshabitado
sobre el que galopan los caballos de la vida,
la difícil escritura
el bello instante
una huella en el barro,
las mínimas plantas, sol y agua,
colores que tatuarán mi cuerpo
y no son arte
consolarse en el papel o el lienzo
como el fauno ante la ausencia de la ninfa,
el velo,
la impotencia del decir
y ahí, el arte,
nombre elegante para la muerte.