la vida me deshoja
y el envés es la noche
en esta habitación oscura soy haz
como sábana vieja es la memoria
donde me dibujo tantas veces
labrado en su hueco húmedo
que ya no puede decir
mi nombre
hablar a oscuras es difícil
y cada pétalo cae lentamente
sobre la mano espesa del tiempo,
y estremece como un espejo
esta flor de mi boca
flor de aire y asfixia, de día
secreto que el polvo conoce
mejor que yo
cualquiera puede
interpretar la caída de la hoja
el envés dormido en la habitación oscura
y el paso del tiempo a través de la ventana
como la boca del sueño espuma
y la muerte deshojada
y un viento nervioso y
un brillo en el alba
de nuevo
sobre el pasado